lecciones
Emergiendo del todo, no de las partes
El vídeo arranca con el recuerdo de un espectáculo de ilusionismo y pasa enseguida a algo mucho más asombroso que cualquier truco: el agua. Dos gases unidos dan lugar a una sustancia que no se parece a ninguno de ellos. A partir de ahí, la idea de las propiedades emergentes recorre la vida, la conciencia humana y, por último, ese momento en el que un grupo de personas se convierte en un verdadero equipo. Detrás de esa palabra, emergente, y de la frase de Emerson con la que se cierra el vídeo, hay una historia que merece la pena contar.
El agua de John Stuart Mill
El ejemplo del agua tiene una larga tradición. En 1843, el filósofo británico John Stuart Mill publicó Un sistema de lógica, una obra en la que se preguntaba cómo se combinan las causas para producir sus efectos. En mecánica, observaba, el efecto conjunto de varias fuerzas es la suma de lo que cada una produciría por separado, y por eso puede calcularse de antemano. En química, en cambio, eso no ocurre. Y para mostrarlo eligió precisamente el agua: en ella, escribió, no se observa ni rastro de las propiedades del hidrógeno ni de las del oxígeno. Añadía otros ejemplos, como el sabor de un compuesto de plomo, que no es la suma de los sabores de sus elementos, o el color azul del sulfato de cobre, que no es la mezcla de los colores de sus componentes. Por eso, concluía, la mecánica puede deducirse sobre el papel y la química necesita experimentar.
Unas tres décadas después, en 1875, el pensador George Henry Lewes dio a la palabra emergente el sentido filosófico que todavía conserva. En Problems of Life and Mind distinguió entre los efectos resultantes, que pueden calcularse sumando o restando sus causas, y los emergentes, que son cualitativamente nuevos respecto de aquello de lo que proceden. Un todo emergente no es una suma más grande, sino algo distinto.
La distinción resulta muy útil para mirar a los grupos humanos. Cinco personas trabajando cada una por su cuenta producen, como mucho, la suma de sus esfuerzos. Cinco personas que se convierten en equipo pueden producir algo que ninguna habría imaginado sola.
Leyes sencillas, mundos complejos
El vídeo cita a Murray Gell-Mann (1929–2019), uno de los grandes físicos del siglo XX. Recibió el Premio Nobel de Física en 1969 por su trabajo para ordenar el desconcertante zoo de partículas que los aceleradores estaban descubriendo. En 1964 propuso, al mismo tiempo que George Zweig, la existencia de los quarks, y tomó ese nombre, tan poco habitual en la física, de una frase de Finnegans Wake, la novela de James Joyce.
Gell-Mann no se quedó en lo más pequeño. En 1984 fue uno de los fundadores del Instituto Santa Fe, en Nuevo México, un centro dedicado a estudiar los sistemas complejos: ecosistemas, economías, el sistema inmunitario o el lenguaje. Y en 1994 publicó El quark y el jaguar, subtitulado Aventuras en lo simple y lo complejo. El quark representa las leyes sencillas que gobiernan la materia; el jaguar, la riqueza imprevisible de lo vivo. La idea que recorre el libro es que esa enorme complejidad puede surgir de reglas muy simples cuando se dan las condiciones adecuadas y la historia hace su parte.
Hay algo profundamente esperanzador en esa mirada. Si la vida pudo surgir de reglas sencillas, quizá lo que hace grande a un equipo tampoco sea una fórmula secreta, sino unas pocas condiciones cuidadas con constancia.
Lo que no se puede ordenar
De esa idea se desprende una consecuencia práctica que el vídeo sugiere al hablar de presión y temperatura: lo emergente no se fabrica, se propicia. Nadie puede ordenar a un grupo que se convierta en equipo, del mismo modo que nadie puede ordenar al hidrógeno que se comporte como el agua. Lo que sí puede hacerse es crear las condiciones en las que esa transformación se vuelve posible. Y no hace falta ser el responsable del grupo para contribuir a ellas: cualquiera puede hacerlo desde su sitio, dejando espacio a una idea ajena antes de defender la propia, celebrando un logro que no es suyo o reconociendo en voz alta lo que otro aportó.
Quien ha vivido ese salto suele reconocerlo por señales pequeñas:
alguien termina la frase que otro empezó y la mejora;
quien suele callar se atreve a proponer algo, y se le escucha;
nadie mira el reloj, aunque el trabajo sea duro;
el mérito deja de tener un dueño concreto.
Ocurre en una familia que organiza la fiesta de los noventa años de la abuela, en un grupo de vecinos que recupera un parque abandonado o en el equipo de un hospital durante una noche especialmente difícil. Lo que cambia no es el talento de cada persona, sino lo que ocurre entre ellas.
Conviene decir también lo contrario. Hay grupos que llevan años juntos sin que esa magia aparezca, y no porque sus miembros valgan menos ni se esfuercen poco. Que algo no haya emergido todavía no prueba que no pueda hacerlo; a veces solo faltan las condiciones, y las condiciones pueden cambiar.
Olvidarse de uno mismo
El vídeo termina con una frase de Ralph Waldo Emerson sobre el entusiasmo. Procede de «Círculos», uno de los ensayos que publicó en 1841. Emerson dedica ese texto a una intuición: cada logro humano es un círculo alrededor del cual siempre puede trazarse otro más amplio. Y en el último párrafo escribe una línea que ilumina todo lo demás:
«Lo único que buscamos con un deseo insaciable es olvidarnos de nosotros mismos, ser arrancados por sorpresa de nuestro decoro, perder nuestra memoria de siempre y hacer algo sin saber cómo ni por qué; en suma, trazar un círculo nuevo» (traducción propia).
Justo a continuación aparece la frase que recoge el vídeo: nada grande se logró nunca sin entusiasmo. El contexto le da un matiz precioso. Para Emerson, el entusiasmo no es euforia ni optimismo forzado, sino esa capacidad de olvidarse de uno mismo en algo que nos supera. Por eso añade, en la línea siguiente, que el camino de la vida es maravilloso precisamente porque se recorre entregándose. La propia palabra lo sugiere: procede del griego enthousiasmós, que significaba propiamente inspiración o posesión divina. El entusiasta era, por así decirlo, alguien que llevaba un dios dentro.
Quizá por eso el entusiasmo de un equipo es contagioso y, a la vez, imposible de imponer. Nace cuando cada persona deja de vigilar su propio lugar y empieza a preocuparse por lo que están construyendo juntos.
Esta semana, en uno de los grupos a los que perteneces, en casa, en el trabajo o entre amigos, pregunta a los demás qué les gustaría lograr juntos que ninguno podría conseguir por separado. Escucha todas las respuestas, también las de quienes hablan poco, sin corregirlas ni compararlas. Como el agua de Mill, lo que aparezca entonces no estaba en ninguno de vosotros: nace del encuentro.